Nur noch wenige Minuten. Gleich ist es so weit. Im Moment unterhalten sich die anwesenden Gäste im Festsaal noch. Es sind viele, vielleicht fünfhundert – es können aber auch mehr sein, es ist schwer zu schätzen. Nicht alle haben einen Sitzplatz ergattern können; die Empore, auf der es keine Stühle gibt, ist ebenfalls vollbesetzt. Eintrittskarten für mitgereiste Fans waren nicht mehr zu bekommen. Es ist laut. Das Summen vieler fröhlicher Gespräche liegt in der Luft, unregelmäßig unterbrochen von Gelächter und dem hellen Klirren von Gläsern, die aneinandergestoßen werden. Die Fläche des Ballsaales ist noch leer, abgesehen von den beiden jungen Männern, die mit ihren großen Besen eifrig darüberwischen, dabei sorgsam bemüht, klare Linien abzulaufen und jeden in den vorherigen Runden abgefallenen Strass-Stein, Haarfussel oder Ohrring zu erwischen, auf dem man später ausrutschen könnte. Menschen in festlicher Kleidung schwirren wie Bienen in ihrem Stock zwischen den Tischen und den Ausgängen hin und her. Leise Musik vom Band rieselt im Hintergrund. Das große Orchester auf der Bühne hat noch Pause, die Sitze hinter den Instrumenten sind leer.